Il pense aux ânes, aperçus à la porte en barbelés d’un vague pré, le matin, lors de sa séance de vélo. Infiniment humbles sont-ils. Ce sentiment leur délivre une force et une présence insoupçonnés dès lors que les pas des crétins, passent , les laissant anonymes à leur pelucheuse et rêche oisiveté des prés  .

Souvent, ici, en cette moderne Normandie, l’espace alloué à leur juste confort, raisonne à l’unisson de cette vieille âme paysanne puis littéraire, les ayant porté à être, sans devenir utile,un alibi d’antan soignant finalement, un peu l’âme ancienne de chacun des passants.   Ils portent, invisible, en leur aura, une bannière de victoire promise et sans doute prochaine. Ils resteront, seuls, à pouvoir manger, à se nourrir de ces piquants bleus et secs quand tout sera en cours de grande finition et que sécheresse et rareté des sols auront multipliés ces plantes élégantes et tant intouchables.

Lorsqu’il ne restera rien ,ou si peu ,seuls ces faux imbéciles, sans doute heureux car résignés, pâtureront le désert bleuté de touffes nombreuses et éparses au milieu des girafes  arrachant goulûment le peu de  vert végétal des épines mutantes des acacias géants.
Cet été n’avait aucun signe particulier le détachant d’un vert zélé , d’un bleu prospère et de cette chaleur piquante, légèrement tournoyante ne laissant jamais vraiment l’épiderme de l’humain au repos. Comme toute campagne, la Normandie, moins profonde ici, en cette vallée de l’Eure aux coteaux crayeux, que dans sa mémoire d’enfant, exulte par tout les spores et pollen, circulant au gré